Je risque ma vie pour m'entraîner chaque jour en prison pour lutter contre la dépression – Perdre du poids

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Up la rivière Hudson, juste au nord du nouveau pont Mario Cuomo, une des plus anciennes prisons d'Amérique borde une colline de clôtures, de tourbillons de fils de concertina et de dalles de murs. C’est Sing Sing; c’est chez moi. Des gardes armés et des tours de guet octogonales scrutent la cour d’exercice recouverte de noir avec de prétendues tables de pique-nique en métal – les garçons blancs, les Portoricains, les Musulmans, les Sanguinaires. Derrière un mur de handball se trouve une zone clôturée avec des poids, connue sous le nom de Pit, où les hommes pompent du fer. Un garde verrouille et déverrouille la porte en cage toutes les demi-heures.

Je me sens anxieux de me préparer pour la cour tous les matins. Dix ans plus tôt, j’étais dans la cour de la prison Green Haven à Stormville, à New York, et j’avais l’intention de frapper le sac lourd. Un visage familier apparut vers moi, portant un manteau de l'armée, me saluant avec une tape et un demi-câlin, vraiment lisse. Je me suis détourné et—whap whap whap whap whap whap– Six coups, un morceau de clôture aiguisé, à mes côtés, sous mon bras. Arrivé trop vite pour faire mal. Mon esprit était bouleversé: Attends, tu me poignards – je pensais que tu me saluais. Puis vint la douleur. Respiration profondément blessée. Oh, mec, ça ne peut pas être ça. . . .Je suis tombé sur les gardes honteusement.
Ils m'ont emmené à la clinique, puis une ambulance m'a emmené à un hôpital où les médecins ont pansé mon poumon perforé. C'était une dose de justice pénitentiaire.

En 2001, j’avais caché son ami dans une rue de Brooklyn, tout comme il m’avait glissé dans la cour. Lui a tiré dessus. Il avait 25 ans, moi 24 ans. Nous étions amis, puis ennemis. C’est rapide et instable, la vie. On vend de la drogue, on se fait voler, on se rend jaloux, on se croise, on se tue, on bafoue le meurtre pour élever notre statut dans la sous-culture. J'ai pris mes médicaments du juge: 28 ans pour le meurtre et la vente de drogue.

imageCOMPOSITE SANTE POUR HOMMEGetty Images

J'ai 42 ans maintenant, plus sage, sobre, deux fois marié et deux fois séparé, ambitieux et seul. Vivant dans une cellule depuis plus de 17 ans, je suis moi-même absorbé. Moi, moi, moi. Le journalisme m'aide. Je rapporte. Je compatis. J'écris. Je publie. Je ne suis admissible à la libération conditionnelle qu’en 2029. Je suis déprimé, je sais que je le suis. Pas d'antidépresseur, cependant – j'ai peur qu'ils foutent en l'air ma créativité. Mon solde est gagné en endorphines. De nos jours, les entraînements sont devenus plus pour ma tête et mon cœur – poids libres, gymnastique, course à pied.

Rester en forme, cela veut dire être prêt, mais pas dans la mesure où les médias le décrivent. Comme vous, la plupart d’entre nous font de l’exercice pour ressentir ce bon sentiment de fatigue, laisser échapper la frustration et apaiser l’anxiété. Pour rester en bonne santé, nous devons agir dans la partie la plus malsaine de la prison, celle dans laquelle la violence entre prisonniers diminue. Nous devons faire notre chose dans la cour.

Travaux de jardinage

Aujourd'hui, c'est lundi, et je saute dans la routine du dos avec l’équipage de Red. Le rouge est une légende du système pénitentiaire de New York. Daniel Connelly, ou Red, 45 ans, est arrivé à 19 ans et purge une peine de mort de 40 ans pour un double homicide. Les récits de batailles mythiques renforcent son crédit: comme à la prison de Clinton à Dannemora, tout frais après un passage dans la Box, fort de mille pompes par jour, lorsqu'un détachement de Portoricains est venu à lui et qu'il a pris un piolet au visage, l'a tiré et les a chassés; ou le temps dans la cour où les gardes avaient Red et un ami menottés au sol, un homme hurlant que son nez avait été mordu, les gardes récurant la zone: «Très bien, Connelly – où avez-vous craché le nez? Red ne l'a pas fait, mais tout le monde, du directeur Sing Sing aux Bloods, sait qu'il est fou. Un physique ciselé et musclé, une tête chauve, des yeux fous, une voix grave: le rouge est comme un hyper chien qui aboie et rebondit dans la cour. Montrez-lui la peur et il mordra.

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Daniel Connelly, aka Red

Allie Holloway / Studio D

Red pense que son partenaire d'entraînement, Zach, est un petit frère. Zach se montre toujours dans la fosse. Rouge aime ça. Parfois, Zach parle légèrement lorsque les autres demandent des poids. Le rouge n’aime pas ça.

"Yo, vous utilisez le 185 maintenant?" Demande un Noir appelé Murder.

Zach hésite.

«Oui, nous sommes sur le point de l’utiliser», dit Red à Murder, puis secoue la tête pour Zach. "Arrête cette merde!"

Le misérable Matty et Albanian Val, l’escouade B, se promènent avant que la garde ne verrouille la porte.

«Où êtes-vous allés? Dit Red. «Sucer la bite. . . ? "

Sans poids de préchauffage, nous passons directement à une routine à deux équipes: des rangs courbés avec une barre de 185 livres (poids soudés, pas de pinces nécessaires); rangées à un bras avec haltères (80, 90, 100); mouches delta arrière (30s); et soulevés de terre de 225 livres. Nous allons léger parce que nous avons tous mal au bas du dos en dormant et assis sur des matelas minces, pas de chaises dans les cellules. Et puis des extensions arrière (situps inversés).

Red tient les talons de Zach, son bassin à la tête du banc d’inclinaison, lorsqu’il se balance de haut en bas. Red tire la langue comme s'il donnait un job à Zach à Zach, puis me fit un grand sourire maussade. L’entraînement de Red est comme sa personnalité: beaucoup d’abus verbaux, beaucoup de blagues sur les garçons blancs. Les blacks grincent des dents devant ces singeries, mais Red n’en a rien à faire. Enfant irlandais de Brooklyn, il a grandi au milieu des Noirs et a passé toute sa vie adulte avec eux en prison. Il utilise même le n -word – avec désinvolture, pas vicieusement.

Red entend Matty frustré par la performance de Val. "Il ne nous trompe pas", lance Red. "Il se trompe lui-même!" "Bon sang, tu es un peu dur, mon cœur," dit Bakhosheq Allan, ou Box, à Red.

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Bakhosheq Allan, alias Box, organise un concours de culturisme en prison.

Allie Holloway / Studio D

L’équipage de Red est fort non seulement à cause des poids, mais aussi à cause de son amour corpulent. Ils apprennent le caractère en commettant, même si cela vient avec tourment: «Push, muthafucka! Tirez, muthafucka! J'envie le leadership, la force mentale et la motivation de Red, un homme qui verra la commission des libérations conditionnelles à 60 ans.

La plupart du temps, je suis motivé à faire de l’entraînement pour garder ma santé mentale dans cet endroit, mais Dieu sait que c’est aussi une question de vanité. Je refuse de me laisser partir. Contrairement à Red, je vais probablement sortir au début de la cinquantaine, à moins que le gouverneur ne me quitte plus tôt. Lors d’un récent appel téléphonique en prison, maman a expliqué que je devais manger de la peau avec des pommes parce qu’elle contient du lycopène et qu’elle m’a envoyé une boîte de betteraves d’une entreprise qu’elle a vue. Aquarium à requins qui expédie des fruits et des légumes laids. Je la remercie et, d'une manière ou d'une autre, nous parvenons à ma libération. Je serai morte, dit-elle, mais vous aurez fière allure si vous restez en bonne santé. «Les hommes deviennent plus beaux à mesure qu’ils vieillissent», gémit-elle, la main de Parkinson me faisant rebondir la main au téléphone, Tap Tap Tap.

J'ai également eu des motivations à court terme au cours des années qui m'ont fait aller fort. Les visites conjugales viennent à l'esprit. J’avais rencontré un blond intelligent et drôle de Californie sur l’un de ces sites de rencontres en prison, un esprit libre, assez fou pour me marier en prison. Les visites ont lieu dans le mur en unités modulaires. Pensez à un modeste appartement de deux chambres, bon marché mais agréable, surtout pour un type comme moi qui dort près des toilettes. Avant mon premier mariage il y a quelques années, je travaillais fort. Ce matin-là, je suis arrivé dans l'unité avant elle. Dans la salle de bain, j’ai vu un grand vieux miroir. Remarquez que pendant de nombreuses années, le miroir fun-house à cellules de 12 pouces sur 10 pouces était parfait, alors j'ai commencé à ôter mes vêtements. Fléchir, frapper des angles, faire éclater mes pectoraux, apprécier les résultats de mon travail. Cette pauvre fille a dû rivaliser avec le miroir pendant 48 heures. Pas de choc que cela n’a pas fonctionné.

Dominicaine de Brooklyn, ma deuxième femme était bien folle d'épouser un condamné. Nous étions passion et douleur. Nous nous disputerions et elle me maudirait en espagnol rapide. Je l’ai involontairement levée sur notre dernier mariage parce que je ne pouvais pas fournir l’échantillon d’urine nécessaire sous le regard de la garde. Je connaissais le test, j'ai bu beaucoup d'eau. Mais l'inquiétude a saisi mon système. Les frères du bureau avaient tous donné leurs échantillons et je les tenais debout. Ils se sont sucé les dents et m'ont regardé comme, Putain de garçon blanc, ne joue pas toi-même. Tu as la chatte qui t'attend!La limite de trois heures est arrivée, le mariage a été annulé et la femme est partie. Nous sommes maintenant séparés. Je suis seul et soulagé. Je ne demande pas à voir le psychologue à cause de la stigmatisation. De plus, il ne peut pas prescrire Xanax. Alors je fais de l'exercice.

Douce torture

C'est mardi et je pense cardio. De la fenêtre de ma cellule, je vois de la pluie brumeuse et du brouillard planer au-dessus de l'Hudson. C’est une excuse pour moi de sauter la cour aujourd’hui et de rester dans ma cellule, en sécurité. Je suis à la fois soulagé et déprimé. Je le sens dans la nuque, le front, les joues, les intestins. J'ai envie de ne rien faire, j'ai envie de faire quelque chose. Je sais que si je sors et que je travaille, la dépression disparaîtra. Le garde sonne au-dessus de l'Autorité palestinienne: «Laissez-moi faire courir la cour».

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Misérable Matty

Allie Holloway / Studio D

Je dégage le détecteur de métal et vois le misérable Matty devant moi sur la piste en pente descendante d'où nous apercevons des voiliers sur la rivière et des falaises à des kilomètres. «Douce torture», j’ai un jour entendu un prisonnier décrire le point de vue. En entendant le troupeau, nous nous fouettons le cou pour voir le visage des hommes qui se précipitent pour chercher un point de téléphone. L'hypervigilance fait maintenant partie de nous. Je demande à Matty s'il ressent de l'anxiété lorsqu'il se rend dans la cour, car il a eu une jambe cassée à l'œil il y a des années. Il pratique le Siddha yoga, me dit-il, et médite pendant des heures, donc pas d'inquiétude. Pourtant, il est toujours misérable. Il a été dans
pendant 20 ans, a obtenu une maîtrise. Il veut sortir. Nous voyons Red, le premier dans la fosse, la chemise enlevée, le tatouage délavé d’une prison celtique et un shamrock enveloppé dans les mots «fierté irlandaise». Je ne me soucie pas de demander à Red de l’anxiété.

Courir aide avec le mien. Aujourd'hui, je travaille avec Mikey B. Michael Brown, âgé de 34 ans, a eu 21 ans quand il a abattu un homme à l'extérieur d'une boîte de nuit de Manhattan et a été condamné à 16 ans de prison pour meurtre. Il s'entraîne dur deux fois par jour. Je ne peux pas suivre. Sa date de sortie dans un mois est sa motivation. Nous avons pris la piste. C'est un blacktop incliné; l'herbe pousse à travers les fissures. C’est pour le football et le football, le G-mackin ’et le souffle de bourgeon. Nous écartons les embouts de cigares Black and Mild utilisés pour faire rouler des spliffs. Nous traversons des hommes qui flânent, attendant d'être l'un des 23 téléphones dans la cage à l'étroit, esquivons un vieil homme écoeuré débordant de maladie mentale et traînant les talons, à la recherche de pinces à cigarettes: mélanger, se baisser . Nous passons devant l’Afrique, qui est non conformiste sur le plan du genre, marchant vite. Il aimerait courir aussi, dit-il, mais il est paresseux. Aucune motivation. Déprimé. J'ai compris.

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Michael Brown à chanter chanter

Allie Holloway / Studio D

En parcourant le périmètre (huit tours équivalent à un kilomètre), nous prenons des bribes de la vie carcérale. Au 21e tour, Mikey a abandonné. Trois autres tours sont trois miles. Il est temps de l'augmenter. Je vois un visage qui est un allié du gars qui m'a poignardé; nous établissons un contact visuel et la prochaine fois, je vois qu'il parle à quelqu'un d'autre et je pense, Est-ce qu'ils parlent de moi? Croit-il que je le tiens pour responsable? Je devrais lui dire que non. J'accélère, j'allonge la foulée pour éviter un bout de broche sur la piste et passe à travers une flopée de mauvaises herbes. Je suis super pervers quand je cours –Ils sont tous nuls, je suis le meilleur et tout le monde a besoin pour foutre le bordel de mon chemin. Je sprint
pendant quelques secondes et arrêtez-vous. Pompes à coeur. La poitrine se lève et tombe. Je me sens bien.

«Johnny! Viens ici, sexy muthafucka! »Red me crie du puits alors que je sors de la course, motivé pour la journée. «Yard fermé» arrive sur l’AP et je rejoins la foule en filtrant dans un tunnel menant aux blocs de cellules. La garde à un atterrissage à mi-chemin ferme la porte et lève la foule. C’est bêtement fort et dangereux. Devant moi, un pote piétine et coupe ses mains dans les airs en cadence avec les syllabes qu’il vomit. Derrière moi, quelqu'un me pousse le dos et je me retourne rapidement. "Ne t'inquiète pas, Johnny," dit Red en mettant son bras autour de moi. "S'ils viennent pour vous dans cecour, ils devront me frapper aussi. "

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